Фотографии с недавнего спектакля. В кое веки набрался наглости взять фотоаппарат и надо сказать очень своей наглости рад. Будет хотя бы что вспомнить.
понедельник, 19 марта 2012 г.
О том куда сходятся все мысли.
Я внезапно понял, что вся моя деятельность так или иначе сводится к литературе. Что это самое близкое, понятное и приятное мне занятие а все остальное в некотором роде второстепенно и даже как-то не важно. Я прямо чувствую в этих буквах и знаках какой-то свой утопический мир, в котором хотел бы жить. Практически любую мысль я вероятно смогу выразить. Представить ее в виде картины, фотографии, анимации или короткометражки или даже целого фильма, но точнее и полнее она представляется мне в виде чего-то состоящего из букв. А ту же фотографию я сейчас стал воспринимать с какой-то тоже литературой точки зрения. Кстати такой она и должна вероятно быть. Как пример можете посмотреть того же Брессона. Вот кто был настоящим писателем!
Сегодня почти час сидел на площади революции, перепечатывая и воссоединяя давно уже написанные, но еше никак не оформленные кусочки 7-ой главы. Там очень странный запах и очень удобные скамейки. Такие глубокие, в них можно провалиться. А вокруг ходят и пробегают люди, поезда. Не сказать что все прямо такие интересные и литературные, но все равно приятно когда вокруг тебя что-то происходит. И воздух постоянно движется, так что даже холодно становится. Это самое важное, потому что всякие кафешки и прочая муть совершенно не катит из-за того что в них становится душно и жарко. Когда-нибудь я буду просто садиться и кататься по зеленой ветке туда-сюда с тетрадкой и ручкой.
У меня недавно кончился блокнот. Теперь пол года наблюдений и заметок в одной обложке лежат где-то рядом с другими старыми тетрадями и книгами, "Идиотом" Достоевского и письмами Ван Гога. Самые лучшие фразы и мысли переписаны и продолжают свой путь, надеясь когда-нибудь стать частью чего-то большего, чем маленький лист бумаги исписанный неровным почерком. Я тут недавно пересмотрел свои старые записи. Своё первое письменное так сказать творчество. Наши с Широм старые сказочки и стишки и рисуночки. Наши с Петей песни и стихи. Ведь делали же когда-то отличные вещи! Но каждый по своим разным причинам стал творить отдельно. Или вовсе перестал. Что очень и очень грустно.
Я знаю массу людей невероятно начитанных и умных, очень хорошо высказывающихся и вообще совершенно прекрасных, но тем не менее совершенно не пишущих. Я так порой за них расстраиваюсь. Ведь кажется только возьми он в руку ручку и подопри голову ладонью был бы уже внешне идеальный писатель. А за внутренним дел не станет. Ан нет. И я никак не могу понять почему же так. Есть люди которые владеют русским намного лучше и читали в тысячу раз больше, чьей фантазии я иногда завидую а умением говорить просто восхищаюсь.Может чье-то время еше не настало, но тогда мне хочется быть уверенным, что этот человек сам знает, об этом. Некоторых правда удается растормошить, но поддержание сил в другом человеке требует ешё больше усилий нежели в себе самом. А я сам уже второй год 1 главу пишу...
А если продолжу с совершенно не человеческой жадностью хапать всякие пректы и дела, то совсем потеряюсь в образовании и работе. А так иногда хочется что-бы вокруг меня все рисовали и писали. Хочется снять где-нибудь далеко рядом с лесом дом и жить такой вот компанией. Это же по моему так здорово! Но так же не осуществимо и наверное безнадежно обречено на разлад и уныние. Проще об этом написать, чем пытаться сделать в реальности. Так вот и получается что живем мы на страницах наших романов. Последняя фраза и блокнота кстати.
З.ы. У меня появилось совершенно сумасшедшее желание писать письма. Настоящие. Куда угодно и кому угодно. Пусть даже людям, которые живут со мной в одном доме. Вдруг я не один такой, а? Откликнитесь!
Сегодня почти час сидел на площади революции, перепечатывая и воссоединяя давно уже написанные, но еше никак не оформленные кусочки 7-ой главы. Там очень странный запах и очень удобные скамейки. Такие глубокие, в них можно провалиться. А вокруг ходят и пробегают люди, поезда. Не сказать что все прямо такие интересные и литературные, но все равно приятно когда вокруг тебя что-то происходит. И воздух постоянно движется, так что даже холодно становится. Это самое важное, потому что всякие кафешки и прочая муть совершенно не катит из-за того что в них становится душно и жарко. Когда-нибудь я буду просто садиться и кататься по зеленой ветке туда-сюда с тетрадкой и ручкой.
У меня недавно кончился блокнот. Теперь пол года наблюдений и заметок в одной обложке лежат где-то рядом с другими старыми тетрадями и книгами, "Идиотом" Достоевского и письмами Ван Гога. Самые лучшие фразы и мысли переписаны и продолжают свой путь, надеясь когда-нибудь стать частью чего-то большего, чем маленький лист бумаги исписанный неровным почерком. Я тут недавно пересмотрел свои старые записи. Своё первое письменное так сказать творчество. Наши с Широм старые сказочки и стишки и рисуночки. Наши с Петей песни и стихи. Ведь делали же когда-то отличные вещи! Но каждый по своим разным причинам стал творить отдельно. Или вовсе перестал. Что очень и очень грустно.
Я знаю массу людей невероятно начитанных и умных, очень хорошо высказывающихся и вообще совершенно прекрасных, но тем не менее совершенно не пишущих. Я так порой за них расстраиваюсь. Ведь кажется только возьми он в руку ручку и подопри голову ладонью был бы уже внешне идеальный писатель. А за внутренним дел не станет. Ан нет. И я никак не могу понять почему же так. Есть люди которые владеют русским намного лучше и читали в тысячу раз больше, чьей фантазии я иногда завидую а умением говорить просто восхищаюсь.Может чье-то время еше не настало, но тогда мне хочется быть уверенным, что этот человек сам знает, об этом. Некоторых правда удается растормошить, но поддержание сил в другом человеке требует ешё больше усилий нежели в себе самом. А я сам уже второй год 1 главу пишу...
А если продолжу с совершенно не человеческой жадностью хапать всякие пректы и дела, то совсем потеряюсь в образовании и работе. А так иногда хочется что-бы вокруг меня все рисовали и писали. Хочется снять где-нибудь далеко рядом с лесом дом и жить такой вот компанией. Это же по моему так здорово! Но так же не осуществимо и наверное безнадежно обречено на разлад и уныние. Проще об этом написать, чем пытаться сделать в реальности. Так вот и получается что живем мы на страницах наших романов. Последняя фраза и блокнота кстати.
З.ы. У меня появилось совершенно сумасшедшее желание писать письма. Настоящие. Куда угодно и кому угодно. Пусть даже людям, которые живут со мной в одном доме. Вдруг я не один такой, а? Откликнитесь!
Подписаться на:
Сообщения (Atom)